L'AMOR PROFANO

In una domenica
nera come il flusso venale
ti porterei in chiesa
ti consumerei sull'altare.
Durante la messa
infilerei due dita
tra le labbra della vulva
e toccherei le corde del tuo orgasmo
sui rintocchi delle campane.
Vorrei venire in faccia al prete
col mio sperma maledetto
ed attaccargli un'infezione
che lo divori nel retto.
Sulle immagini dei santi
piscio sangue a volontà
che il mio sangue maligno
ribolle di voluttà.
Ti spoglierei nelle catacombe
condividendo un santo sepolcro
con un dotto uomo di chiesa;
feconderemo insieme il seme di un mostro.

- J

-- SENZA TITOLO --

Graniti prendono il posto

di sabbie del tempo;

il soffio della penna

mi ha reso l'amante

che risponde alle sue lettere.

Non si parla

solo di stelle

e giumente notturne:

li conosce per bene.

Mi invita a rubare

i fruscii dell'erba

e le corse in treno;

vuole che inventi nuove storie.

Spesso è acerba

e dà la colpa a me.

Dice che sono distratto!

Mi desse un cannocchiale

se vuole che guardi

più a fondo nelle cose,

e dell'ossigeno

per risalire in superficie.

Chi è l'Altro?

La penna non dice il suo nome.

Non la cavi

con le lame più affilate

dal mio cuore.

Chi dice di averla rubata

l'ha solo emulata;

chi dice di odiarla

è il primo a bramarla;

chi dice che scrivo

mi dà del pittore;

per chi suono

sono un danzatore.

E allora

abbandoniamo i versi

sulle sponde dei mari

che un giorno cadranno

sui vostri cappelli.

Io e le cose siamo un regno:

non basta la parola insetticida

a soffocarci.

- J

SOUVENIR

Voglio                                 le onde                                   c'era
raccontarvi                          si rincor-                                 il disco
di una                                  revano                                   della Luna
riva                                     dagli                                       su una
                                           scogli                                      parete
                                           al bagnasciuga                         viola

da qual-                               mi                                         come il
che parte                             sentivo                                   corallo
rannicchiato                         chiuso                                     in una
ridacchiava                           in un                                      sfera
il Sole                                  souvenir                                  di
                                                                                         vetro

volevo                                 per non                           tra i
che                                      sentirmi                           bagnanti
qualcuno                              fuori                               spensierati
provasse                              luogo
lo
stesso

dopo poco                           qualche                        e l'immenso
cominciava                           chiacchera                   vociare
il crepitio                               tra le                           del mare
dei falò                                 conchiglie

sarei andato                          prima                             finché
a fermare                               di                                  non ne avrei
le lancette                             sprofondare                    avuto
del tempo                             sotto                               abbastanza
                                             altri
                                             granelli

ero un'unità                            allora                           se ero
con la superficie                     la Terra                       catturato
e lo sfondo                             era                             dalla tela
                                             davvero                       di un
                                             piatta                           quadro

memoria,                      chi è                                     perché
fantasia,                        l'artista?                                i miei
ricordo                         chi è                                     sensi
                                    il pennello?                           dipingono,
                                    chi è                                     non
                                    il colore?                              fotografano.

-J

(Claude Monet - Scogliera di Étetrat al tramonto)

DOMENICA

Silenzio pesante.
Il sole
batte
sui tetti
e
non una singola voce
non una singola cellula
pulsa nelle arterie
asfaltate
della città.
Il vuoto mi contagia.

Sei grigia anche sul verde.
Se tutti i giorni
fossero
uguali
e tutti
ugualmente
felici,
tu, domenica,
saresti la stessa:
vecchia, idiota, bavosa
giornata di tedio.

- J

A ME STESSO

Ti porterò
a vedere
l'imbrunire
nei crocevia
dei quartieri
per farti
domare
l'ira
rimettere
a nuovo
invecchiate
le corde
della lira.
Ti porterò
lontano da
quei libri
su cui
perderai
la vista,
somministrerò
la cura
alle tue
angosce
alle tue
remore.
A spasso
porterò
anche quei
cani
dell'inferno
chiusi a chiave
nella stiva
dell'odiato
tuo
scrittoio.
Forse
non vivrai
giornate più
felici
tra tutte
quelle
inutili e
sprecate.
L'ombra è
la migliore
compagnia
se ti
senti
ancora vivo,
perché tu
non hai
bisogno
d'altro.

- J